De Brenna para Você

Eu recebi sua mensagem. 

Respeitei seu pedido de não respondê-la, mas eu ainda tenho muitas coisas para dizer. 

Eu estou te dando o tempo que você pediu.

Queria que ainda fôssemos amigos, você é a primeira pessoa em quem penso quando quero compartilhar algo do meu dia a dia. Mas, então, eu lembro de suas palavras naquele dia... Que não construímos nem mesmo uma amizade. Foi quando eu percebi os diferentes pontos de vista que nutríamos com relação ao outro. Essas diferenças que se transformaram em um abismo entre nós, porque não foram ditas, nem esclarecidas, nem equilibradas.

Você não recebeu o que eu te dei, não aproveitou os espaços que eu te abri. Isto está simbolizado pela gaveta que eu te dei em meu guarda-roupas, e que quase sempre estava vazia.

No fim das contas ficaram muitas coisas suas por aqui. Eu vou te devolver, mas ainda não estou pronta. Sinto-me meio aérea, como se nada disso houvesse acontecido. É só um sonho ruim, uma piada de mau gosto.

Sabe, ontem meus pais fizeram 40 anos de casados. Isso é muito difícil de ser alcançado hoje em dia. Daqui há alguns anos, será bem raro. E eu achava que a gente seria esse casal que faz parte das coisas raras do mundo. O casal companheiro, amigo, que atravessava as tempestades da vida e se fortalecia cada vez mais. Que 6 anos se transformariam em 12, depois em 20, depois em 50, até o fim de nossas vidas. Perguntei à minha mãe qual o segredo de uma relação duradoura. Ela disse que não tinha segredos. Coisas simples: amar, perdoar, compartilhar. Pergunto-me onde foi que falhamos.

Nem sei porque estou escrevendo estas coisas... você não vai ler mesmo, nem vai mudar a sua percepção sobre a nossa relação (que acabou há muitos anos atrás, como você mesmo disse). Seu idiota, para mim não havia acabado. Eu estava disposta a tentar outra vez. E outra vez. Mas era isso mesmo, quando a gente discutia a relação, era eu quem acabava implorando para tentarmos, e que eu iria mudar e me tornar uma pessoa melhor. Isso não foi à toa, me tornei uma pessoa melhor. Cresci e amadureci de uma forma que, sozinha, eu não conseguiria. Obrigada. O quanto você cresceu e amadureceu? O que agreguei à sua vida? Você era um mistério que eu não consegui desvendar.

Você agia covardemente toda vez em que se afastava. Quando a gente quer que as coisas fiquem bem, a gente tenta fazer as coisas ficarem bem. A gente não vai embora, nem espera que o outro descubra onde foi que errou. E com o tempo se tornou cansativo ser a pessoa a carregar os erros da relação.

Você disse coisas muita cruéis naquele dia. Palavras duras em voz de veludo. Nas entrelinhas você dizia que eu não te amava e que eu gritava que queria você fora da minha vida. Se você não tivesse perdido tempo analisando como eu me sentia, teria sentido e percebido mais o que eu sentia. Teria recebido o que eu te dei. Você não sabe de nada, John Snow.

Sabe, o amor acontece de várias formas. Mas a gente só percebe isso quando se dispõe a ver. Você esperava que o meu amor fosse sufocante como o da sua mãe. Mas o meu amor te deu liberdade. Liberdade até demais, parece. Liberdade não é para todo mundo.

Esses dias estão sendo foda.